Descenso

Descenso

Si tu descanso fuese lejano,
tu cuerpo entre flores dormiría.
Tan ajeno al silbido de un ave,
vuela lejos, como un pensamiento.
Como mis memorias sumidas en ti.

Beso de carne cuerpo
Oh, ¡los cristales claman tu nombre!
Más que mi propia alma,
busca ansioso el aire tu aliento.

Olvidar el cuerpo amargo,
si tu alma entre cenizas,
ahoga impuros deseos.
Como miel ferviente de flores
y vuelo sutil de mariposas,
vuelve a tu espíritu mi placer mundano.

Como amantes las gotas de rocío juegan
a perderse entre tus ojos imaginarios.
La tierra egoísta enraizada en tu abrazo, te vuelve suyo.

Yo ante la roca que talla tu nombre,
anhelo clavar nuestro tiempo.
Mientras el viento invita a una danza
aquel que es ahora tu profundo sueño.


Pintura.Death and Life, Gustav Klimt.

Ella

Ella

Ella se pinta el rostro para ocultarse,
sus ojos son como el agua profunda,
el deseo y el sentimiento no existen en su mundo.
Es una artista del mundo etéreo;
ella canta, ella baila entre pétalos de cereza.
Delicada silueta de amores efímeros,
de amores inconclusos,
franca brisa de abanicos azotados por el encanto.
Sonríe cual preciosa luna nocturna,
amante tras las estrellas y lágrimas en los días.
Ante tus ojos un ángel perfecto, una fantasía oscura.
Ante ti, tu amor renegado.
Lo demás son sombras, lo demás es secreto.





Dibujo de mi autoria.

Desamor

Desamor

La flor se abre,
calidez en nuestro amanecer claro,
caricias furtivas de un fruta madura ansiosa
nace en tus labios.
El veneno dulce en tus palabras
se desliza tenue, infame.

Deberíamos alcanzar el paraíso en una fantasía,
permanecer danzando entre espinas de rosales,
en nuestro paraíso cruel, lecho amargo.
Amor, deberíamos estar en el paraíso,
alcanzar el cielo con la punta de los dedos

La flor se marchita,
descansa y reposa en ternura efímera.
Frío al anochecer,
pétalos de cristal y un irremediable fin.
Cuando eleve mis manos al cielo,
Ata mi alma a la tuya
y en un suspiro, olvida el ensueño.
Dormir nuestra fantasía roja
entre hojas secas y tiempo muerto.

El Retrato

The Portrait

He aquí su retrato, tal como era:
no me asombrara tanto si al marcharme
del cuarto quedase cautivo
mi rostro en el espejo tras mirarme.
Lo observo largamente y me parece
que aún respira y su boca se estremece,
que se entreabren sus labios, que podría
oír su dulce acento todavía,
y no obstante en la tierra permanece.

Así fue, como rayo que silencioso
hace la prisión aun más tenebrosa,
del rocío constante ese latido
que da a la soledad su propia prosa.
Del galardón de amor sólo perdura
esto, y lo que con tristes andrajos
recogen de mi alma su consejo,
queda lo que es secreto y es reflejo
bajo tierra sepulto o allí, en la alta tersura.

Al pintar yo, devoto, su figura
entre árboles la puse, donde apenas
la luz penetra el místico verdor,
y el dulce susurrar de las amenas
voces llega apagado; ante el brillante
fuego fatuo, y figuras cuyo ausente
nombre ignoran de sí, y aquella lluvia
de otro tiempo, y sus pasos detrás mío,
escapando como vino, quedamente.

Un bosque sombrío y profundo; allí está ella
como lo estuvo un tiempo, así era entonces:
sus manos sosegadas de doncella,
y el grato fluir de líneas puras, bronces,
la cifra rebasando de lo hermoso
cual ignota presencia o cual dichoso
sueño. Es ella y ya no es ni sombra leve
de si misma en la hierba ni ese breve
reflejo sobre el río rumoroso.

Solos nos encontramos aquel día
y nada entonces turba o importuna
nuestra perfecta dicha y armonía.
—La memoria hace hoy triste, cual la luna
que aparece de día, aquel momento—.
Junto a ella bebo en la fuente, sediento
de otras aguas que fluyen a mi vera,
canta ella donde el eco reverbera
y allí mi alma se llena de contento.

Apenas tuve el ánimo dispuesto
para decir lo que en secreto arde,
estalló la tormenta, el trueno atento
resonó entre los montes. Esa tarde,
junto al cristal que la lluvia batía,
repetí mis palabras, ella oía
con sus ojos perdidos en los campos
por la lluvia y el viento aún apagados,
desiertos y cenagosos todavía.

Aún se agitaba el recuerdo, al otro día,
de todas esas cosas, como el viento
que acaricia la hoja, aún batía
el amor con su ala. Ese momento
deseaba hacer mío y un retrato
me propuse pintar. En dulce trato
fui, entre silencio y platica, trazando
su imagen entre ramas, imitando
la sombra de los árboles.

Y aun cuando la pintaba, todo
era aire fragante en torno mío,
mi amor en su pesar adivinaba
en cada flor bañada de rocío
un corazón latiendo en la espesura.
Oh corazón que ya no se late,
que yace en las tinieblas exiliado
¿Qué es para ti mi amor o esta delgada
red que el sol urde con ternura?

Ya que ahora la luz niega esos días,
nada para escuchar o ver nos queda,
sólo un grave murmullo en las sombrías
tinieblas trae a mi oído su voz queda,
cuando la brisa inclina hacia el sendero,
la sombra de las hojas, y la ribera,
el bosque y las aguas, que el dorado
rubor de las estrellas ha coronado,
yacen igual que yace lo olvidado.

Pude anoche dormir y fantaseando
fui diluyendo mi sueño hasta perderlo.
El llanto mansamente fue brotando
de mis ojos, pues, sin yo pretenderlo,
me hallé en aquellos bosques que un día
con ella recorrí; y allí permanecía,
en una mota de noche sumergida,
cuando al borde de luz llegó el estampido
del océano que tiene corazón de arpía.

Donde el cielo su hálito contiene
y del amor escucha su latido,
donde el ángel reposa su ala tenue
en torno a los astros escondido
¡Cómo habrá de embelesarse complacida
mi alma cuando libre y renacida,
tras los acordes de la celestial danza,
en su alma penetre sin tardanza
y en su silencio a Dios conozca en vida!

Aquí, cercano a su rostro, mi memoria
queda mientras aguarda el dulce ocaso,
hasta que con la mirada gloriosa,
con los ojos más tiernos, oh Parnaso,
que los de ayer, pueda mirar. Y en tanto
anhelo y esperanza, ya quebranto,
se han perdido, en su imagen permanecen
intactos, cual cruzados que perecen
y reposan junto al Sepulcro Santo.

Dante Gabriel Rossetti.

Hoy...

Ninguna medalla, ningún título, ningún posgrado, vale tanto. Es digna de honra. ¿Qué? Tu cicatriz. Allí: en el centro del pecho. Las mejores personas que hayas conocido, seguro que la tienen. La que obra con dignidad, la que es capaz de compasión, la que ejerce una sabiduría que no está en los libros... En algún momento la vida patea las puertas del pecho, lo allana, lo requisa, lo saquea... Y hay quien se queda así: tapa el pecho, lo sella con múltiples cerrojos, y va dejando que se le vuelva un sótano húmedo, lleno de cosas viejas. Pero hay quien, a pecho abierto, decide aprovechar la circunstancia para volverse... más completo, y más humano. Toma aguja e hilo y, pacientemente, con la ayuda del tiempo, va juntando sus pedazos, y borda en su pecho la más honrosa cicatriz.

Pero cuidado: cuando uno está recién devastado, puede confundirse, al escuchar las seductoras voces de la oscuridad: "Esto es para siempre...", "Nunca más se cerrará...", "Nadie nunca ha sufrido tanto...", "Te lo tienes merecido, pues hiciste todo mal".... Por favor, si es así... NO LES CREAS, aunque te lo sigan diciendo. Son como los monstruos de utilería del Tren Fantasma, que espantan con sus máscaras en los parques de diversiones... Tu situación es otra: es como si fueras por la ruta de noche, y atravesaras un largo túnel subterráneo en el cual se ha cortado la luz; y te da miedo: parece que nunca va a terminar; sin embargo, ningún túnel es infinito, aunque te parezca que estás tardando demasiado en salir. Hay afuera. Hay horizonte. Pero es natural que no lo veas mientras estás mirando hacia adentro para suturar tu herida. Si es posible, estate cerca de quienes te lo recuerden: otros que ya hayan curado su propia cicatriz.

Y el tiempo pasa. Y si uno está dispuesto a no juntar moho, a no convertirse en un sótano viviente, la luz del sol penetra, cierra los tejidos de un modo insospechado. Hipócrates decía que el cuerpo tiene una naturaleza medicatriz: una inteligencia que hace que sus lastimaduras se auto-reparen. Y si el cuerpo está provisto de esa inteligencia, ¿cómo no va a estarlo lo invisible que lo anima? Aunque no sepamos cómo hacerlo, nuestro Inconsciente sí: él tiene ese don auto-reparatorio, y trabaja día y noche para que volvamos a pararnos sobre nuestros propios pies. Sólo hay que ayudarlo: confiar en el proceso, no encerrarse, no aislarse, no creerle a las voces de la oscuridad... Y a medida que se va saliendo del túnel, aprender a honrar la herida. A convertirla en parte de tu más preciado

...Renacer.

M.R.U. en memoria de su amado hijo.

01.01.10

Tal vez podría comenzar con el fin, o el inicio de un caos vacio, de aquellas crisis existenciales que todos solían tener en aquellos tiempos en que delicadas sabanas tejidas a mano adornaban camas talladas en madera fina, en que espejos fabricados por artesanos de la corona descansaban lujosos en habitaciones iluminadas solo gracias a ventanales que una dama tenia prohibido abrir.
Aquellos ojos podrían atraer al cielo completamente en si mismo, sumisos y cálidos en invierno, aquellos ojos, que jamás dejaban caer lagrimas al ver todos sus caprichos cumplidos. Sus labios, jamás habían sido tocados por el amor, su piel blanca, fresca y lozana no cargaba aun con las cicatrices de la vida.

El Beso. Gustav Klimt.

Une pause ... miracle.

Sus manos se extendían cálidas por mis frías mejillas, su mirada... aquella mirada podía ablandar hasta el mas duro corazón, tanta calidez, tanto amor. Con aquellas manos tibias, derretía el hielo de mis labios.